Rosu. Imi imaginez muntii Atlas de un rosu caramiziu, un rosu adanc, bogat, fierbinte. Ei nu sunt asa. Rosu de Marrakesh. Mirosul puternic al vopsitoriilor si buchetul de frunze de menta, ineficient dar fermecator. Macar iti ofera iluzia ca intre tine si mirosul greu de suportat al pieilor tabacite e ceva ca o speranta, un raspuns venit in vis. Uluitor.